In den Krallen des Albino
Gerald Morphy
November an der Seine.
Ein neuer Tag kroch über die Dächer von Paris. Noch schlief die Stadt traumlos unter einer Nebelglocke. Graue Fassaden abseits der lichterflimmernden Boulevards, drohende Torbögen und dunkle Gassen im fahlen Licht des Morgens. Der Wind strich durch Steinschluchten, fing sich wimmernd in Kaminen und peitschte um Hausecken. Der Schein der Straßenlampen erstickte fast im Dunst, der die Konturen der Häuser auflöste und verhüllte.
Warum habe ich kein Taxi genommen? dachte Lucienne Dantec. Sie hielt sich in der Mitte der holprigen Straße. Hohe Absätze klapperten über das Pflaster. Ängstliche Blicke suchten finstere Hauseingänge ab. Die Nerven streikten. Löste sich dort ein Schatten aus dem Gelbbraun einer Mietskaserne? War das noch das Echo der eigenen Schritte? Warum ließ sich kein Mensch blicken?
Lucienne fröstelte, schaute sich immer wieder gehetzt um. Aber nichts rührte sich in der leeren Straße. Nur das Laub einer Efeuhecke raschelte. Ein Vogel piepste im Schlaf. Sein gequälter Ruf ließ Lucienne zusammenfahren. Ein Hund bellte. Der Deckel einer Mülltonne fiel, scheppernd zu Boden.
Noch einhundert Schritte, dachte Lucienne, die von einem Ball in der medizinischen Fakultät der Universität Sorbonne zurückkehrte und leichtsinnigerweise jede männliche Begleitung abgelehnt hatte. Jetzt bereute sie diese unbedachte Prüderie.
Das Mädchen bog in die Rue Lobineau im 6. Arrondissement. Sie hatte dort ein Zimmer gemietet.
Plötzlich besiegte ein bleicher Mond für Sekunden die Finsternis, schob sich hinter einer Wolkenbank hervor. Die Sicht besserte sich für einen Augenblick.
Das Mädchen prallte entsetzt zurück.
Wie aus dem Boden gewachsen tauchte ein Mann auf, mehr als zwei Meter groß, ein Hüne. Er trug einen frischen Verband um den Hals. Blutiger Mull hob sich scharf ab gegen der schwarzen Anstaltspyjama. Der Schädel war kahlrasiert, aber auf der Brust schimmerte dichter, heller Flaum. Selbst auf den ungewöhnlich großen Händen zwischen den Fingern wucherte und spross in dichten Büscheln farbloses Haar. Rötliche Augen glühten wie Feuerräder. Wulstige Lippen klafften.
Wie gebannt starrte das Mädchen auf den Albino, der sich mit einem Grunzen aus heiserer Kehle langsam in Bewegung setzte, schwerfällig, mit vorgewölbten, muskelbepackten Schultern.
In der Rechten hielt das Ungetüm eine Stricknadel. Licht brach sich funkelnd im Stahl.
Der Schrei gefror in Luciennes Kehle, als die Erinnerung auf sie einstürmte wie ein Orkan. Sie verdiente ihr Brot mit Gerichtsberichten für verschiedene Zeitungen. Sie hatte auch über diesen Mann berichtet. Es war Gobineau, der Frauenmörder, hingerichtet vor Jahresfrist. Sein Kopf war unter die Guillotine gefallen.
Lucienne taumelte zurück.
Gobineau setzte nach. Er genoss die Qualen seines Opfers. Die gefährliche lange Nadel in seiner Faust zielte schwankend auf das Herz des Mädchens. Auf diese Art hatte er mehr als ein Dutzend Frauen getötet, war einem Blutrausch verfallen, der einzig und allein vom Scharfrichter gestoppt werden konnte.
Welcher Hölle war das Scheusal entstiegen, um seine unseligen Taten zu wiederholen?
Lucienne wandte sich zitternd zur Flucht.
Die Nadel zuckte vor, verfehlte sie um Haaresbreite, bohrte sich knirschend in den Verputz des Hauses, während Lucienne zur Seite ausbrach, um ihr Leben lief.
Das Mädchen verlor einen Schuh, schleuderte den anderen davon, weil er nur hinderte. Lucienne ließ ihre Handtasche fallen. Die Schöße ihres blauen Mantels flatterten wie die Schwingen eines verängstigten Vogels.
Gobineau kicherte schrill, atemlos, genoss die Hetzjagd. Er hatte sie bislang alle zur Strecke gebracht. Keine war ihm entkommen. Er hatte ihnen stets in der Nacht aufgelauert, weil er Tageslicht nicht vertrug, in dunklen Kellerräumen schlief, um sich zu erheben, wenn die Dunkelheit hereinbrach.
Der Riese setzte dem Mädchen in gewaltigen Sätzen nach, rannte barfuss über das kalte, feuchte Pflaster, bereit, sein Mordinstrument in warmes Fleisch zu bohren, ein Leben auszulöschen, das Mädchen zu ermorden, wie es sein animalischer Instinkt befahl.
Die Nadel wippte bei jedem Satz des Albino, der unaufhaltsam den Vorsprung verkürzte, Lucienne näher kam - hechelnd, gierig, wie einem Rausch verfallen.
Lucienne suchte verzweifelt nach einem Ausweg. Sie begriff, daß sie zu langsam war, nicht mehr entkommen konnte, wenn nicht ein Wunder geschah. Da gewahrte sie in ihrer Not eine Gartenpforte, die nicht geschlossen war. Sie schlüpfte hinein, verriegelte die Tür, lehnte sich keuchend dagegen.
Auf der anderen Seite winselte enttäuscht das Scheusal, versuchte mit Gewalt einzudringen, sprang dann an der Mauer hoch. Behaarte Hände schoben sich über die Krone. Die Stricknadel ragte zwischen den schmutzigen Klauen auf wie eine Antenne. Unaufhaltsam schob sich die wüste Fratze des Albinos über das Hindernis. Schon schwang Gobineau das Bein über die steinerne Einfassung, ritt auf der Mauerkrone, ein klobiger Koloss, vom Mond ausgeleuchtet. Sein Atem stand wie ein weißer Federbusch in der kühlen Nachtluft. Ein gurgelnder Triumphschrei zerfetzte die Stille der Novembernacht.
Lucienne - fast ohnmächtig vor Angst -stürmte davon, achtete nicht auf das Klatschen nackter Sohlen, die hart auf dem Steinplattenweg landeten, der in wilden Kurven durch einen verwahrlosten Garten führte. Wilder Wein - längst entlaubt - rankte sich um verwitterte Eisenstangen, schob seine Geisterfinger in den düsteren Nachthimmel. Das ungewisse Licht verhalf einer Gruppe von Wacholderbüschen inmitten eines wuchernden Steingartens zu einem gespenstischen Leben. Eine Fledermaus segelte stumm durch die Nacht.
Lucienne eilte dem Haus entgegen, abgehetzt, erschöpft. Sie spielte schon mit dem Gedanken, zu resignieren, aufzugeben, sich zu fügen, lieber ein Ende mit Schrecken in Kauf zu nehmen als einen Schrecken ohne Ende. Zum ersten Mal in ihrem jungen Leben wurde ihr bewußt, wie allein ein Mensch in einer großen Stadt sein konnte, allein unter Millionen, zu einem einsamen Tod verurteilt.
Lucienne erreichte einen Seiteneingang der baufälligen Villa, die sie immer für unbewohnt gehalten hatte. Sie pochte an die Tür. Dann brach die Angst aus ihr heraus, sie legte alle Verzweiflung in einen gellenden Schrei. Wimmernd brach sie zusammen, als niemand ihr antwortete und Gobineau sie erreichte.
Der Mörder lachte gurgelnd, riß sein Opfer an den Haaren hoch. Hass verzerrte die groben Züge. Heißer Atem strich über Luciennes nackten Hals. Stoff riß unter gierigen Klauen. Langsam hob Gobineau die Stricknadel zum tödlichen Stoß, zielte auf das Herz seines Opfers. Seine rötlichen Augen funkelten.
*
»Eine unverzeihliche Nachlässigkeit meinerseits, Mademoiselle«, sagte Professor Marc Cabanis bedauernd und knetete seine langen, dünnen Finger durch, daß die Gelenke knackten. »Ich habe vergessen, den Burschen so zu verwahren, daß er kein Unheil anrichten kann. Er ist im Grunde ein harmloser Fall für die Psychiatrie, sobald er kein weibliches Wesen zu Gesicht bekommt. Ich brauche ihn für eine Versuchsreihe.«
Lucienne, die auf einem Plüschsofa im Wohnzimmer des Gelehrten sich von den Schrecken der vergangenen Stunde erholte, richtete sich auf. Trotz der Beruhigungsspritze, die der Professor ihr verabreicht hatte, prangten hektische rote Flecken auf ihren Wangen.
»Es ist Gobineau. Ich irre mich niemals«, rief das Mädchen. »Ich habe mich eingehend mit dem Fall beschäftigt und in sämtlichen Zeitungen darüber berichtet. Ich war sogar dabei, als das Ungeheuer im Februar vergangenen Jahres hingerichtet wurde.«
Eindringlich schaute das Mädchen seinen Retter an. Der Professor war in letzter Sekunde aufgetaucht. Er hatte als Fachmann den Unhold mit Leichtigkeit gebändigt und wieder dort verwahrt, wo er hingehörte, nämlich in die Zelle im Kellergeschoß des weitläufigen Hauses. Auf eine merkwürdig servile Art hatte das Scheusal den Befehlen des Wissenschaftlers Folge geleistet.
Marc Cabanis schüttelte den Kopf.
»Sie glauben doch nicht an Wiedergeburt, oder?« erkundigte er sich. »Ihre überreizte Phantasie hat Ihnen einen Streich gespielt. Ihr Irrtum ist entschuldbar. Auch Gobineau pflegte seine Opfer mit einer Stricknadel zu bearbeiten. Möglicherweise ist auch eine gewisse Ähnlichkeit zwischen meinem Patienten und dem Massenmörder nicht zu leugnen. Aber ich kann Ihnen die Personalunterlagen des armen Schizophrenen zeigen, der Sie belästigt hat. Der Mann ist nicht mit Gobineau identisch.«
»Können Sie das beweisen?« forschte Lucienne Dantec.
»Ach, ihr Zeitungsleute.« Der Professor lachte. »Immer mißtrauisch, immer den Tatsachen verhaftet. Was werden Sie über dieses Vorkommnis berichten? Gibt das nicht eine phantastische Story, die Ihnen die Leser aus der Hand reißen werden? «
»Schon möglich«, bekannte Lucienne, die sich zunehmend erholte. Neugier war ihr Beruf. Der Wissensdurst verdrängte die Angst. »Ich muß erst gründlich recherchieren. Können Sie mir dabei helfen?«
Lucienne Dantec erhob sich von ihrem Lager, zupfte ihr weißes Kleid zurecht und ordnete ihre Frisur. Sie trug die pechschwarzen Haare schulterlang. Sie bildeten einen interessanten Kontrast zu ihren blauen Augen.
Lucienne war hübsch. Sie wußte es. Sie konnte viel erreichen. Besonders bei Männern, die ihr meist nach kurzer Zeit zu Füßen lagen. Aber bei diesem verschrobenen Gelehrten war sie sich ihrer Sache nicht so sicher. Einen solchen Mann konnte man nicht mit den Waffen einer Frau besiegen. Er hatte sich zurückgezogen wie eine Schnecke in ihr Haus, lebte seinen Studien, bereits ein wenig menschenscheu, trotz seiner knapp vierzig Jahre. Aber irgendwo in diesem selbstgeschmiedeten Panzer, der den Professor schützend umgab, mußte es eine schwache Stelle geben. Und Lucienne vertraute ihrer Menschenkenntnis. Sie schwor sich, den wunden Punkt in der Verteidigung des Mannes aufzuspüren, die Festung zu nehmen und sich Cabanis als Helfer zu sichern.
»Wenn Sie mir die Karteikarte dieser Person zeigen würden, wäre ich Ihnen sehr verpflichtet«, eröffnete das Mädchen etwas steif und konventionell die Belagerung.
Ein wachsamer Blick aus grauen Augen hinter einer dickglasigen Hornbrille, die die Pupillen des Trägers zu Froschaugen verzerrte, traf Lucienne.
Marc Cabanis trug eine ungebügelte Hose mit zahlreichen blankgescheuerten Stellen, ungeputzte Schuhe, die einst braun gewesen sein mussten, und einen schmuddeligen Pullover.
»Ich tue es nur, damit Sie mir endlich Glauben schenken«, murmelte der Professor, der vor zwei Jahrzehnten die Fachwelt als Biogenetiker mit seinen Forschungsergebnissen in Erstaunen versetzt hatte, mittlerweile aber selbst von engsten Kollegen gemieden wurde und sich Privatgelehrter nannte.
Es hatte vor vielen Jahren einen Aufsehen erregenden Prozess gegeben, der mit einer Verurteilung Cabanis endete, und zwar wegen Vivisektion in mehr als dreihundert Fällen. Schon damals hatte der Professor einen erschreckenden Mangel an moralischer Einsicht offenbart und beteuert, er werde auch in Zukunft bedingungslos Opfer bringen auf dem Altar der Wissenschaft.
»Kommen Sie«, bat Marc Cabanis und schreckte Lucienne aus ihren Gedanken.
Sie folgte dem Professor auf den dunklen Korridor.
Ein merkwürdiger Geruch lag in allen Räumen, der irgendwie an ein Krankenhaus erinnerte. Vielleicht auch an die Anatomie. So roch Formalin.
Marc Cabanis betrat sein Labor. Er knipste das Licht an und bat seinen unfreiwilligen Besuch an einen mannshohen Stahlschrank, in dem er seine Aufzeichnungen und Karteien verwahrte.
Interessiert blickte sich das Mädchen um. Hier gab es nichts Überflüssiges. Alles war zweckmäßig, nüchtern. Nichts erinnerte an die Küche eines Alchimisten. Im Gegensatz zu dem Besitzer selbst und den anderen Räumen herrschte in diesem Versuchsraum eine verblüffende Sauberkeit. Erlmeierkolben, Mörser und Bunsenbrenner standen neben endlosen Stellagen voller Reagenzgläser.
Marc Cabanis beugte sich murmelnd über seine Kartei, die aus verschiedenfarbigen Karten bestand, die mit bunten Kartenreitern besetzt waren. Seine feinen Finger mit den schmutzigen Nägeln liefen geschickt die Reihe entlang. Er war so kurzsichtig, daß er sich weit vorbeugen mußte.
Hinter einem hellgrünen Vorhang aus Plastik summte eine Maschine, und Lucienne Dantec benutzte die Gelegenheit, um einen Blick darauf zu werfen. Sie verstand nicht genug von diesen Dingen, um den Sinn der Anlage zu begreifen, unterschied aber deutlich den Computer mit seinen flackernden Lichtern von den verschiedenen Glasflaschen, die mit ihm gekoppelt waren. Über feine Drähte aus
Gold liefen unbekannte Impulse zu den chemischen Lösungen, die brodelnd und dampfend rätselhafte Metamorphosen durchliefen.
Mit Mühe unterdrückte Lucienne Dantec einen Schrei des Entsetzens. In der Ursuppe schwamm bleich und steril ein Keimling, ein menschliches Embryo, verbunden mit einer künstlichen Plazenta.
Der Professor wirbelte herum.
Aus stumpfen Augen musterte er das Mädchen. Er beherrschte sich nur mühsam. In seinem Asketengesicht arbeitete es.
»Sie können Ihren Beruf nicht verleugnen, Mademoiselle«, sagte Cabanis heiser.
»Diese Anlage ist geheim. Bitte, missbrauchen Sie mein Vertrauen nicht. Sie könnten mein Lebenswerk zerstören, wenn Sie vorzeitig darüber berichten. Die Konkurrenz schläft nicht. Wir nähern uns unaufhaltsam dem Jahre Zweitausend. Dinge, die noch vor kurzem unerreichbar erschienen, sind mittlerweile zur Routine geworden.«
»Was bezwecken Sie mit dieser Anlage?« blieb Lucienne am Ball.
»Ich untersuche die krankhafte Veränderung menschlicher Gewebezellen, um es einmal auf eine allgemein verständliche Formel zu bringen«, antwortete Marc Cabanis zögernd.
»Sie bekämpfen also? den Krebs?« fragte Lucienne.
»Gewissermaßen«, bestätigte der Professor schnell.
Seine hervorquellenden Fischaugen hinter den dicken Brillengläsern versuchten die Reaktion Luciennes zu beobachten. Der Professor hielt den Kopf ein wenig schief. Er schwenkte eine blaue Karteikarte und reichte sie dem Mädchen.
»Hier steht alles über meinen Patienten«, sagte Cabanis und deutete auf die Karte.
Lucienne studierte die Aufzeichnungen des Professors, die so klein und zittrig gehalten waren, daß sie Mühe hatte, die einzelnen Worte zu entziffern.
Danach handelte es sich bei dem Scheusal um Maurice Benard, vierunddreißig Jahre alt, Bauernknecht aus der Bretagne, von seinem siebten Lebensjahre an schizophren, in seinem Heimatort bekannt durch seine übernatürlichen Kräfte. Ein Somnambule. Ein Schlafwandler.
»Dürfte ich ihn noch einmal sehen?« bat Lucienne.
Der Professor schaute sie überrascht an.
»Legen Sie wirklich Wert darauf?« fragte Cabanis ungläubig. »Nach allem, was Sie heute nacht bedauerlicherweise durchmachen mussten, hätte ich Verständnis dafür, wenn Sie auf eine zweite Begegnung verzichteten, Mademoiselle.«
»Ich bin Gerichtsreporterin«, blieb Lucienne Dantec standhaft. »Ich habe so viele unappetitliche Bilder gesehen, Verhandlungen verfolgt und Gerichtsakten studiert, daß ich glaube, der Situation gewachsen zu sein. Was mich vorhin auf der Straße in Panik versetzte, war der überraschende Angriff, zumal meine Nerven durch den einsamen nächtlichen Heimweg ohnehin überreizt waren.«
»Wie Sie wünschen«, sagte Marc Cabanis. »Ich habe nichts zu verbergen. Folgen Sie mir!«
Sie benutzten einen Fahrstuhl, der sie in die Unterwelt brachte. Dazu stellten sie sich einfach auf ein bestimmtes Fliesenquadrat im Labor, und der Professor löste eine hydraulische Vorrichtung aus. Dieser Teil des Fußbodens glitt geräuschlos nach unten.
»Wirkt etwas überspannt, ist aber sehr zweckmäßig«, erläuterte Cabanis verlegen. »Ich bin meist allein während meiner Arbeit. Wenn ich Benard zu Versuchszwecken betäubt habe, hätte ich Schwierigkeiten, ihn wieder in den Keller zu schaffen. Dieser Aufzug hilft mir sehr.
nuhsarche